Jueves de lluvia e intensa experiencia estética...

No hace falta decir más...

Vos sabés...!!

Y va para el proyecto...

Recuerdo, recordamos.
Esta es la manera de ayudar a que amanezca
sobre tantas conciencias mancilladas,
sobre un texto iracundo, sobre una reja abierta,
sobre el rostro amparado tras la máscara.
Recuerdo, recordemos
hasta que la justicia se siente entre nosotros.

Pelandruna...

Palabra nueva y rara para definir ciertas reacciones excesivas esta noche.

Y antes, durante y después de escribir (describir) esas ciertas reacciones, la pena -a la mexicana- se mantuvo, aunque mucho más intensa después.

Y ahora lamento el sueño, los dopajes y las ciertas e innombrables reacciones excesivas, que no dejaron aprovechar el tiempo como era debido...

Bueno, será el viernes, espero...

Hasta entonces!!

Palabras de algunos...

El dolor se dice callando.

Pero me pregunto:

¿qué será de nuestra ciudad,

sola de él?

¿qué será de Montevideo,

mutilada de él?

Y me pregunto:

¿qué será de nosotros, sin su

bondad inexplicable?

Eduardo Galeano

Texto exclusivo para La Jornada

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En el diario Clarín, de Argentina, el premio Nobel portugués José Saramago escribió: La cabeza nos dice que no hay milagros, pero el corazón insiste en creer que un milagro de vez en cuando, además de no alterar el orden del mundo, vendría bien como compensación por las inevitables tristezas de la vida. En el fondo, queríamos creer que la lectura de los poemas de Benedetti, puesta a correr alrededor del mundo, haría retroceder a la muerte que le amenazaba. Mario perdió la batalla, nosotros, sus amigos, sus lectores, también. Restará la memoria, restarán los libros, pero, en este momento, memoria y libros casi nos parecen poco. El dolor y la tristeza no se adormecerán tan pronto. Estaba Mario Benedetti y dejó de estar.

Se fue nuestro Benedetti!!!

Y hace unas horas se nos fue Mario Benedetti, el Mario de las primeras lecturas, con el que hallé gusto a la poesía, el que siempre tuvo alguna respuesta, alguna frase que alentara, que fundamentara, el que a muchos nos educó sentimental y políticamente...

Ese Benedetti que saturó el palacio de Bellas Artes, que conjuntó a cientos de personas con su voz, el que acercó a disímiles, el que siempre es referencia y punto común para abrirse, el que me enseñó que el sur también existe, aquí y más allá y también viceversa...

El que está tan presente en cartas amorosas, el que da voz a tanta emoción sin nombre, el compañero de contentos y lágrimas -porque es mejor llorar que traicionarse-, el que siempre está en la memoria, el que enseñó que vale la pena luchar y mantener las convicciones a pesar del dolor, el que me enseñó a diferenciar táctica y estrategia, por el que hallé el gusto a decir -jodido-...

Y que se va, pero que también se queda...

Chuva

Ah... 

y esta lluvia que no cesa...

y estos ánimos que llueven...

y este no estar donde debo...

y este querer estar en otro distante sitio...

y este sólo desear horizontalidad...

y este fado tan justo...

tan preciso...

tan completo...

y que cierra la emoción del día.

Ahhh!!!!!

Yo Soy...

(O de cómo me veo)

(Lista hecha después de la encuesta aplicada a los amigos que aparecieron estos días)

La magia nuestra de cada día...

Y que llueve..!

Hace bastante tiempo llegué a una conclusión que creí definitiva: despues de haber pasado muchas horas y/o días sin dormir y haciendo tareas, planos, croquis y maquetas aprendí que desvelarme no me gustaba. Eso en resumen, no era para mi, que soy feliz y activa si duermo ocho horas corridas por la noche.

Años después volví a desvelarme pero nunca por tareas (esas sólo de día), sino por andar de fiesta en fiesta. De cualquier forma ese tiempo duró poco, pues mis decisiones me obligaron a ser un tanto "responsable", así que volví a ese dormir antes de las once de la noche. Y pasó más tiempo. Luego llegó mi solecito a trastocar todo horario y rutina. Y justo cuando comenzabamos a adaptarnos apareció Sur preguntando por la imagen de mi perfil, hablando de montones de cosas interesantes y divertidas y consiguiendo de una forma sorprendente que las cuatro de la mañana llegaran de la nada, que todo tiempo perdiera la consistencia habitual y que me diera igual dormir o no... Y heme aquí...

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Esta tarde también llovió, como desde el día que cumplí años. Y así es como el mundo se limpia y el agua fría se lleva consigo cubrebocas, polvo, residuos, presagios y uno que otro barquito de papel. 

La lluvia siempre ha provocado algo en mi: algunas veces me da por abrazarla, otras por ponerme reflexiva, otras tantas por hacerle fiestas y jugar debajo de los árboles que tan gustosos la contienen... Y todo esto que digo iba para introducirle a una emoción que experimenté cuando la noche recién se anunciaba y desde el trabajo comencé a escribir estas líneas, pero ahora que es muy tarde y que de la lluvia sólo quedan charcos y calles vacías, lo único que me viene desde dentro es el sueño producto de esas ganas incontenibles de tenerle cerca y los recuerdos de la noche anterior con su respectiva evaluación de las dimensiones de las ojeras y esa seguridad de que los desvelos por este motivo me son gratos, felices, esperados, y siempre reconfortantes...

Lindos sueños!!

PD. Preferiría que no fuera Morfeo, sino vos quien me abrace ésta y todas las noches...

Los pendientes...

Por falta de tiempo y una necesaria readecuación de horarios, tendré ahora que escribir, que enunciar las cosas de las que quiero hablar:

*Acerca de teléfonos descolgados,

*De mi carácter,

*De lo que quiero hacer,

*De dónde quiero estar...

PD. Se aceptan sugerencias y propuestas previas!!

1'36 a 3'22

Disculpen la molestia

Quiero compartir algunas preguntas, moscas que me zumban en la cabeza.

¿Es justa la justicia? ¿Está parada sobre sus pies la justicia del mundo al revés?

El zapatista de Irak, el que arrojó los zapatazos contra Bush, fue condenado a tres años de cárcel. ¿No merecía, más bien, una condecoración?

¿Quién es el terrorista? ¿El zapatista o el zapateado? ¿No es culpable de terrorismo el serial killer que mintiendo inventó la guerra de Irak, asesinó a un gentío y legalizó la tortura y mandó aplicarla?

¿Son culpables los pobladores de Atenco, en México, o los indígenas mapuches de Chile, o los kekchíes de Guatemala, o los campesinos sin tierra de Brasil, acusados todos de terrorismo por defender su derecho a la tierra? Si sagrada es la tierra, aunque la ley no lo diga, ¿no son sagrados, también, quienes la defienden?

Según la revista Foreign Policy, Somalia es el lugar más peligroso de todos. Pero, ¿quiénes son los piratas? ¿Los muertos de hambre que asaltan barcos o los especuladores de Wall Street, que llevan años asaltando el mundo y ahora reciben multimillonarias recompensas por sus afanes?

¿Por qué el mundo premia a quienes lo desvalijan?

La rolita de la noche y las nostalgias

Sin sueño

Este fue día de madrugar, de malestar gástrico por la mañana -no más tortas para cenar-, agotamiento en la tarde, y llanto sensiblero durante la noche desatado por una película de una crudeza impresionante/

Lo siguiente fue evaluar el camino andado hasta ahora, y no fue tan mal; sólo hay uno que otro bache por resanar. -Al menos ya sé qué es lo que no quiero-/ 

Me conflictúa que la gente se conflictúe cuando digo que me gusta pasar estos días sola, -y esto resulta más que natural conociendo la trayectoria paterna-/ 

Me asusta un conejito con aspecto inocente que aparece intermitente en la pantalla y anuncia una descarga. -Así que es hora de poner a trabajar al antivirus-/

Hoy no hubo respuestas, pero sé que llegarán... -¿Ahora sí muy segura, no?-/

Y a propósito de ese asunto de posibles respuestas, me parece que me dejé llevar por la emoción y que abusé de confianza y palabras. Quizás hay cosas impronunciables y que no debían ser expuestas tan irresponsablemente -Entenderé si lo que impera es el silencio-/

Y ya. Por lo pronto, sólo quiero dormir y que el descanso repare este ánimo lacerado. -¡Falso! Lo que quiero es decir: "hey, aquí, aquí estoy, y bien despierta..."-/

La rolita del día...

La misma noche en que conocí a Liniers...

Estos días que no he escrito han sido de una peculiar dinámica que incluye el dormir muy poco y a deshoras, leer mucho, investigar, trabajar en equipo; y es justo esto último lo más raro de todo: charlamos, escuchamos música, vemos películas, todo en sincronía. Pero además, comemos, dormimos, compartimos tiempo en absoluto silencio. Es como un estar juntos, un mundo por completo cotidiano, mas alterno al real, un mundo surrealista.

Y coincido con la amiguita de desvelos en que enoja (y mucho) el que exista alguien chido para nosotras pero muy lejos, que esté a unos 7412 (o, en su caso, 9942) kilómetros y que no tengamos lana...

A estas alturas de la noche, no sé a bien si me siento triste o contenta, si pueden sentirse ambas cosas a la vez y por el mismo motivo. Sólo estoy segura de que extraño mucho, de que añoro más y de que me estoy mal-acostumbrando a una dinámica que no podré sostener más allá de esta semana o durante vacaciones...

Y este tiempo que no es tan veloz como quisiera, para que pronto llegue enero y puedan consumarse ideas. Así que por esta noche sólo me queda guarecerme en las palabras pronunciadas a modo de murmullo, y en los sueños que me abrazarán estas horas de su necesaria ausencia.

La noche que conocí a Liniers...

Tu es là, mon amour et je n’ai lieu qu’en toi

« Mes dents sont pures sous ta langue. Tu pèses sur mon cœur et gouverne mes membres. Maître du lit, ô mon amour, comme le Maître du Navire. Douce la barre à la pression du Maître, douce la vague en sa puissance. Et c’est une autre, en moi, qui geint avec le gréement…Une même vague par le monde, une même vague jusqu’à nous, au très lointain du monde et de son âge…Et tant de houle, et de partout qui monte et fraye jusqu’à nous… [...]

« Tu es là, mon amour et je n’ai lieu qu’en toi. J’élèverai vers toi la source de mon être, et j’ouvrirai ma nuit de femme, plus claire que ta nuit d’homme ; et la grandeur de moi t’enseignera peut-être la grâce d’être aimé. Licence alors aux jeux du corps ! offrande, offrande, et faveur d’être ! la nuit t’ouvre une femme : son corps, ses havres, son rivage ; et sa nuit antérieure où gît toute mémoire. L’amour en fasse son repaire !

« … Etroite ma tête entre tes mains, étroit mon front cerclé de fer. Et mon visage à consommer comme fruit d’outre-mer : la mangue ovale et jaune, rose feu, que les coureurs d’Asie sur les dalles d’empire déposent un soir, avant minuit, au pied du Trône taciturne…

Ta langue est dans ma bouche comme sauvagerie de mer, le goût de cuivre est dans ma bouche. Et notre nourriture dans la nuit n’est point nourriture de ténèbres, ni notre breuvage, dans la nuit, n’est boisson de citerne.

« Tu resserreras l’étreinte de tes mains à mes poignets d’amante, et mes poignets seront, entre tes mains, comme poignets d’athlète sous leur bande de cuir. Tu porteras mes bras noués au-delà de mon front ; et nous joindrons aussi nos fronts, comme pour l’accomplissement ensemble de grandes choses sur l’arène, de grandes choses en vue de mer, et je serai moi même ta foule sur l’arène…. [...]

« Le faucon du désir tire sur ses liens de cuir. L’amour aux sourcils joints se courbe sur sa proie.

« Submersion ! Soumission ! Que le plaisir sacré t’inonde, sa demeure ! Et la jubilation très forte est dans la chair et de la chair dans l’âme est l’aiguillon. 

Absoluto...

-Lo absoluto -Decía la Maga, pateando una piedrita de charco en charco-. ¿Qué es un absoluto, Horacio?

-Mirá -dijo Oliveira-, viene a ser ese momento en que algo logra su máxima profundidad, su máximo alcance, su máximo sentido, y deja por completo de ser interesante.